În curând, un nou titlu în colecţia Clasici contemporani Litera: „Un gentleman de ocazie” de Sebastian Barry. Vă oferim un fragment în avanpremieră.
Jack McNulty este un „gentleman de ocazie”, un irlandez a cărui înrolare în armata britanică în al Doilea Război Mondial nu a fost niciodată permanentă. Aflat în Accra, Ghana, în 1957, își scrie povestea vieții, trecând în revistă evenimentele extraordinare al căror martor a fost. O viață petrecută în război și în călătorii în jurul lumii – ca soldat în al Doilea Război Mondial, inginer, observator al ONU. Însă amintirea care cântărește cel mai mult în inima lui este cea a frumoasei, dar instabilei Mai Kirwan și a căsniciei lor zbuciumate, care i-a sfâșiat inima.
Un gentleman de ocazie, romanul lui Sebastian Barry, de două ori finalist la Premiul Man Booker, este povestea remarcabilă a încercării unui om de a accepta realitățile tragice ale propriului trecut.
„Fascinant și emoționant, acest roman este dovada că Sebastian Barry e unul dintre cei mai buni romancieri ai noștri – îndrăzneț, generos și uman.” – John Banville
Fragment
– E o noapte splendidă, fără îndoială. Nici nu ți‑ar trece prin cap că undeva se desfăşoară un război.
Cuvintele, deloc profetice, fuseseră rostite de un tânăr sublocotenent de marină pe puntea largă, cufundată în beznă, a navei noastre de aprovizionare aflată în drum spre Accra. Era un omuleț bondoc cu pielea arsă şi înroşită de soarele de peste zi. Bucuros să aud accent irlandez, l‑am întrebat de unde este, iar el, cu entuziasmul special rezervat de irlandezi compatrioților când se întâmplă să‑i întâlnească în străinătate, mi‑a răspuns: „Donegal“. Atunci am vorbit despre verile din Bundoran, unde tata se deplasa adeseori cu orchestra. A fost o plăcere să stau cu el în bătaia vântului câteva minute, în timp ce motoarele duduiau ritmic la mare adâncime sub noi.
De fapt, încărcătura consta din opt sute de soldați şi ofițeri care se îndreptau cu toții spre diferite părți ale Africii Britanice. Se auzeau hărmălaia micilor conclavuri de jucători de cărți și muzica de estradă improvizată a băutorilor de whisky, iar un aer plăcut, cenuşiu precum blana de cârtiță, trecea peste navă ca un val binefăcător. Vedeam coasta întinsă a Africii, o linie ce zvâcnea continuu ici și colo. Singura iluminare provenea de la luminile vesele ale navei şi de la sumbrele iluminări filosofice ale Dumnezeului din cer. Altminteri, tărâmul din fața noastră era favorizat numai de beznă: o trăsătură precisă de tuş negru, intens.
De câteva zile eram foarte binedispus, întrucât pariasem pe câştigător la cursele de cai din Middle Park, Nottingham. Din când în când îmi strecuram mâna în buzunarul drept şi făceam să zornăie o parte din câştig, sub forma câtorva jumătăți de coroană. Restul fusese depozitat într‑un buzunar interior al uniformei – un teanc de frumoase bancnote albe, foşnitoare. Mă dusesem la Nottingham într‑o permisie scurtă, care nu‑mi permitea să acopăr lungul traseu de‑a curmezişul Angliei şi Irlandei până în Sligo.
Franța căzuse în ghearele lui Hitler şi – brusc şi bizar – coloniile de felul Coastei de Aur se văzuseră împresurate de un inamic nou: forțele armate ale Franței de la Vichy. Nimeni nu ştia ce avea să se întâmple, dar eram transferați în grabă pentru ca, în caz de nevoie, să fim pregătiți să aruncăm poduri în aer, să minăm canale şi să distrugem şosele. Auziserăm că regimentele coloniale erau întărite cu noi recruți, mii de oameni de pe Coasta de Aur bulucindu‑se ca să apere Imperiul. Presupun că atunci s‑a înrolat şi Tom Quaye, deşi, fireşte, nu‑l cunoşteam încă.
Aşadar, stăteam acolo, emoționat de câştigul meu, fără să mă gândesc la prea multe, ca întotdeauna puțin amețit de faptul că mă aflam pe mare, oarecum îndrăgostit de coasta necunoscută şi de țara misterioasă din față. De asemenea, aveam în mine cam o sticlă de whisky scoțian, deşi mă țineam pe picioare ca un copac pe rădăcinile lui. Era un moment de pură euforie. Părul meu roşu, acelaşi păr roşu care mă făcuse la început vrednic de atenția lui Mai – căci nu eu am salutat‑o primul, ci ea pe mine, cu întrebarea parşivă din curtea universității: „Presupun că ți l‑ai vopsit?“ –, părul meu roşu era pieptănat pe spate, chipiul de sublocotenent ținându‑l apăsat ca un capac de oală, obrajii îmi fuseseră bărbieriți de ordonanța mea Percy Welsh, lenjeria îmi era apretată, pantalonii, călcați la dungă, pantofii bine lustruiți reflectau semnalele lunii – când, brusc, babordul navei parcă s‑a ridicat în aer, chiar sub ochii mei, cu o erupție enormă, un gheizer, o explozie cutremurătoare, o sfâşiere asurzitoare cu zgomot metalic şi un vast con roşu de flăcări, mare cât torța Statuii Libertății. Dintr‑odată, tânărul sublocotenent din Donegal era la fel de mort ca un marsuin din cei eşuați pe plaja de la Enniscrone după o furtună, pe punte, lângă mine, doborât de o bucată colțuroasă de metal zburător. Oameni urcau de dedesubt în valuri furibunde, uşile scuipându‑i afară ca pe o melasă clocotindă; se auzeau țipete şi întrebări, exact când giganticul perete de apă dislocată s‑a prăbuşit, nimerind puntea şi turtindu‑ne pe ea ca pe nişte boțuri de aluat. Doi genişti de‑ai mei încercau să mă dezlipească de punte, ea însăşi ruptă şi plină de cratere din cauza imensei forțe, şi ploua peste noi cu alte fragmente izolate de vapor, care zdrăngăneau, bubuiau, trosneau şi ucideau.
– A fost o afurisită de torpilă, a zis, absolut redundant, sergentul meu, un omuleț numit Ned Johns, din Cornwall, cel mai priceput om la dezamorsarea unei bombe neexplodate cu care lucrasem vreodată. Cunoştea probabil marca şi calibrul torpilei, dar, chiar dacă le cunoştea, nu le‑a numit. În secunda următoare, vasul imens a început să se încline spre babord, şi, înainte de a apuca să‑l înhaț, Ned Johns a alunecat la vale pe nou‑creata pantă, s‑a izbit de balustradă, şi‑a adunat trupul şi s‑a ridicat, s‑a uitat înapoi la mine şi apoi a fost trântit peste copastie, dispărând din vedere. Ştiam că eram în apă mult sub linia de plutire, simțeam acest lucru, mai mult sau mai puțin, cu întreg corpul, ceva vital smuls din navă avea un ecou în furca pieptului meu, o avarie produsă adânc, adânc, în vreo sală a motoarelor sau o despărțitură a calei.
Celălalt asistent al meu, Johnny „Fats“ Talbott, un tip atât de slab încât putea fi utilizat ca liță, cum zicea cândva sărmanul Ned Johns, mă folosea acum ca pe un soi de bolard, dar fără succes, pentru că vasul, se pare, reacționa târziu la lovitură: s‑a ridicat cutremurându‑se pe verticală, iar balustrada înălțată la trei metri, într‑o mişcare bizară şi imposibilă, l‑a prins pe bietul John cu garda complet lăsată, fiindcă se încorda ca să reziste unei forțe venite din direcția opusă, şi pe‑aci i‑a fost drumul, fulgerător, din spatele meu, trăgându‑mă de cracul pantalonilor de uniformă şi împrăştiindu‑mi jumătățile de coroană, ca pe nişte gloanțe, în toate părțile.
Aşa că preț de o clipă de un calm straniu am rămas acolo, arătând lumii un picior despuiat, cu chipiul, inexplicabil, la locul său, udat în aşa măsură, încât mă simțeam constituit sută la sută din apă de mare. O scară de metal plină de oameni, apărută Dumnezeu ştie de unde, poate chiar din vintrele navei, dar mai probabil de la marginea punții de comandă, cu o duzină de persoane agățate de ea ca maimuțele din junglă, zbierând şi strigând, a trecut pe lângă mine de parcă ar fi fost un vagonet propulsat de demonul acelui atac, a străbătut de‑a curmezișul puntea răvăşită şi s‑a prăbuşit în marea neagră, clocotindă, de dedesubt. Totul părea că urlă în acel moment: înaltul cer nocturn cu stelele lui eclipsate, întinsa şi imaculata tipsie de argint a oceanului, vaporul sfârtecat, oamenii contrariați şi distruși – şi apoi, precipitat, s‑a întronat tăcerea, cu cea mai scurtă domnie a vreunei tăceri din imperiile tăcerii, şi întreaga panoramă – coasta din depărtare, marea, puntea – a fost un moment la fel de liniştită ca un tablou, ca şi cum cineva tocmai ar fi terminat să‑l picteze în studioul său şi acum se uita lung la el, contemplându‑l, întinzând mâna ca să pună o tuşă finală de fum, de foc, de sânge, de apă, iar după aceea am simțit cum întreg vaporul mă lasă în voia Domnului, scufundându‑se sub ghetele mele atât de brusc, încât timp de o secundă a existat un spațiu între mine şi el, aşa că am rămas acolo ca un înger, un om înaripat, suspendat. Apoi gravitația a rupt vraja, gravitația a făcut țăndări blestemata de iluzie şi, urlând, m‑am prăbușit şi eu, nenorocitul, odată cu vaporul, puntea s‑a rupt pe valuri, a izbit apele sacre aşa cum un puşti sparge gheața de pe o băltoacă iarna, în Sligo, producând un zgomot ca atunci când se frânge ceva solid, ceva înghețat, sticla să zicem, dar nu sticla, ceva infinit mai moale şi mai primitor, adâncurile, temutele adâncuri, motivul pentru care pescarii nu învață să înoate, să ne înghită apele repede, să nu fie zbateri şi speranță şi înot, nu, lasă‑ți membrele să se odihnească, fii calm, încrede‑te în Dumnezeu, roagă‑te repede Mântuitorului, ceea ce eu am şi făcut, asemenea unui pescar din Aran, încredințându‑mi sufletul Domnului şi trimițând ultimul semnal de iubire să zboare de‑a curmezişul Europei până la Mai, la Mai şi la copiii mei, în sus pe coasta africană murdărită de noapte, peste Canare, de‑a lungul vechii cizme a Angliei şi apoi peste străvechea Irlandă, cea cu formă de bebeluş, ultima expresie a iubirii mele, te iubesc, te iubesc, Mai, îmi pare rău, îmi pare rău.
Oceanul s‑a închis deasupra capului meu cu o voință de fier, şi forța fantastică a vasului ce se ducea la fund m‑a supt în adâncuri ca şi cum o sută de demoni mă apucaseră lacomi de picioare, plonjam adânc, tot mai adânc: trufaşul transportor de trupe fabricat la Belfast, trupurile celor înecați deja, nenumăratele documente şi planuri strategice, cutiile de sardele îmbarcate la Alger, fabuloasele înzestrări pentru luptă, camioanele noi‑nouțe, stocurile de anvelope, cei cincizeci şi trei de cai, țăruşii de lemn, cheresteaua, cutiile cu explozibil atent depozitat, totul se ducea în jos, în jos, la Neptun, într‑o clipită, fără glorie sau laşitate, o acțiune a zeilor, a ciudatelor legi fizice, masa aceea enormă de metal lovită pe neașteptate, zdrobită, ruinată, distrusă, futută ca‑n iad, cum s‑ar fi exprimat Ned Johns, iar eu simțeam apa în jur ca şi cum m‑aş fi aflat în organismul unei creaturi fizice, ca și cum acesta ar fi fost sângele ei, iar forțele în acțiune, explicabile ştiințific, ar fi fost tendoanele şi muşchii făpturii. Apa mi‑a astupat gura şi a găsit canalele secrete din urechile mele, căuta să intre în mine, dar eu înhățasem, furasem, inspirasem cu exuberanță instinctivă o ultimă înghițitură mare de aer, pe care o transportam spre adâncuri în coşul pieptului, în jurul inimii, acesta era răspunsul meu cântat, urechile îmi bubuiau acum de bubuitul mării, mi se părea că aud cum însuşi vaporul țipă într‑un vocabular dement al suferinței, ca şi cum un om ar putea învăța undeva acest limbaj, sfâşietoarele țipete agonice ale unei nave. Tot timpul parcă stăteam încă în picioare pe punte, ceea ce nu era posibil, şi apoi am crezut că vasul se răsucea într‑o parte, ca un colos în culcuşul lui, şi n‑am avut de ales decât să merg cu el, ca un somon căutând golurile dintr‑o cascadă ca să‑şi croiască drum până la albia de pietriş din ghearele apei simple, şi acum am crezut că mă năpusteam peste bord, departe de punte, propulsat mai rapid decât vaporul de o forță necunoscută, şi că înaintam frecându‑mă de metal, simțeam alge lungi şi cochilii de scoici, fireşte că nu puteam să le simt, dar credeam că da, şi tocmai când vasul s‑a răsturnat, sau aşa mi‑am imaginat, nu puteam şti, în cel mai întunecat şi mai profund abis negru, un moment de beznă totală, mişcare violentă, brusc am simțit chiar chila transportorului de trupe, ceva masiv, rotund şi bun, sfânta chilă, baza credinței marinarului, garantul somnului său dintre carturi, dar ridicată aiurea, într‑un loc greşit, ruptă violent de la locul ei normal, şi în momentul acela, dar chiar în momentul acela, cu un geamăt năprasnic, un oftat sinistru şi amenințător, un fel de tăcere asemenea celui mai sinistru zgomot al creației, chila s‑a oprit şi a repornit în direcția opusă, ca spinarea unei balene, ca şi cum vaporul ar fi fost acum o creatură a mării, şi, dat fiind că mă țineam de chilă, călăream pe ea, ca o muscă pe o şa, m‑a proiectat într‑un fel înapoi, m‑a catapultat lent, eram însuşi Omul Ghiulea de la vechiul circ de două parale de la Enniscrone, copilăria fulgerându‑mi prin cap, întreaga mea viață fulgerând, iar apoi parcă eram înfășurat în sarturile micului arbore de la prova şi mi‑am strâns trupul într‑o minge etanşă, iarăşi din instinct pur, fără vreun gând în minte, şi, în vreme ce vasul răpus se întorcea încet într‑o parte, înfrumusețându‑şi damnarea cu cel puțin o voltă superbă de balerină, odgoanele înfăşurate m‑au rostogolit în fel şi chip, imprimându‑mi o viteză stranie, fără ca voința mea să conteze vreun pic, iar eu m‑am destins, ca un îndrăgostit ridicându‑se triumfător din patul nupțial, mi‑am întins brațele, am plesnit cu ele oceanul şi am înotat, am înotat, căutând suprafața, rugându‑mă s‑o găsesc, am continuat o milă după ce n‑am mai putut respira, gata să‑mi cresc branhii pentru a supraviețui, şi dintr‑odată totul a fost acolo, cerul excepțional de simplu, luminile goale ale lui Dumnezeu în porturile senine ale constelațiilor, și am înşfăcat ca un copil lacom ceva plutitor, un fragment din ceva, un fragment distrus şi prețios, şi am plutit strângându‑l tare, pe jumătate scos din minți, fără memorie un moment, oh, Mai, Mai, pentru o clipă toată absență şi prezență, o ființă decupată şi distrusă, o ființă bizar reînnoită.
„O poveste profund emoționantă despre curaj și fidelitate.” – J.M. Coetzee
„Acest roman este o elegie – nu pentru un gentleman de ocazie, ci pentru soția sa… Ca și cum o scriere bună ar putea avea forța de a salva o căsnicie sau ar conține secretul fericirii… O carte rară și sfâșietoare.” – Observer
„Fără îndoială, cel mai mare romancier irlandez în viață.” – Irish Times
scrie un comentariu